«Хорошо, что холодно, - думаю я. – Всё, источающее хоть какой-то запах, замёрзло». Мы уже минут 20 бродим по стылой пашне, нагибаясь к каждому клочку бумаги, в надежде, что там будет написано о тех, кто заложил новую стихийную свалку прямо у поворота на деревню Письман.